мое состояние на нынешнюю ночь довольно плачевно.
я ебанулась на имсоартуре. вот прям взяла и ебанулась. хочу спать, но дочитать фик - больше. мне хочется вечной игры, а имса нету, я хочу играть и гуглю слово "пачули", хихикая как идиотка.
почему простой куст назвали пачули.
иногда меня штырит со словосочетания "пача носит пончо".
вообще, вести дневник - это такая хуйня.
я играю серьезного артура и матерюсь как сапожник, играю болтливого стайлза и в голове у меня экзистенциальный вакуум.
боже, как скучно. С К У Ч Н О.
так хочу написать длинный анализ по имсоартуру, но длинный не хочу. мне так лень. я согрелась наконец-то и могу думать. или не могу. короче, суть в том, что я лежу на подушке времен моей бабушки (такая огромная, на половину меня, с вышивкой и какой-то хуйней), заебала пепла (ну, ладно, больше не буду), и несу ерунду, потому что когда я сонная - я хуже, чем пьяная.
интересно, какая я пьяная.

Вот есть у нас Артур. Блять, какой он охуенный в своих костюмчиках. Такой холеный, что прямо хочется проверить прочность, насколько сильно он способен держать себя в руках. Эмоционально атрофирован, маленькое социальное бревно, которое наверняка делает сдержанные пометки на полях любимых книг. Человек, который сам себе двигатель, пинок под зад. Жрет себя изнутри черт знает чем, такой уже неутомимый пионер, что помереть можно с таким, наверное. Живет один. Кровать, некоторая мебель. Нихуя он не богатый был в детстве, думаю я, когда читаю фики, где Артур представлен мажором. Вот нихуя. Скорее всего, такое среднее-бедное, голодное, оттого бережлив и так относится к лоску сейчас. Боязнь бедности. Кажется, я писала об этом уже. Кому-то. Или тут. Суть в том, что Артур один как...боже, даже у планет есть товарищи.
Один он, короче. Совсем один. Острый ум, острый язык, сдержанность, дикий страх потерять контроль, стыд за любое действие, болезненная реакция на любой выпад, обнаженный нерв, знатно пропахший каким-нибудь странным дорогущим одеколоном.
И окно. Пусть у него будет окно огромное в спальне.
А вот Имс. Имс - ну просто, блять, находка для театрального училища, человек, который мог бы пробежать мимо всех на красной дорожке в Голливуде, тупо хохоча, и ему нельзя поставить это в грех, потому что он невьебически крутой актер. Хороший мужик, на первый взгляд простецкий как задания по математике для первого класса. Язык без костей за с крюками - ляпнет да заденет. Говорит и говорит, замыливает мозги, уши и что там еще можно. Опутывает своей речью как ебаный паук, который шашлык из мухи сделать удумал. И вроде мог бы натворить кучу злодейских или добрых дел. а не хочет - такой вот он самодостаточный, как интроверт хуянного лвл, делает все для себя. А при этом без людей не имеет смысла возиться - ведь зацепится за акцент, манеру, стиль, взгляд малейший - и провернуть, изучить, препарировать. Если Артур больше ищет в работе самоутверждение, пусть и любит ее дико, Имс ищет развлечение. Хорош он тем, что может остановиться в любой момент, пусть даже смахивает на азартного игрока.
А я сижу в три, блять,часа ночи строчу эту хуйню на дайри, страдаю от нехватки имсов и того, что я как бы совсем не слегка промахнулась временем, когда все курили началу, и. И. Боже. Пойду-ка я спать.